“La verdad sobre el caso Harry Quebert”, de Joël Dicker


harryEsta novela lleva en las listas de best-sellers bastante tiempo ya, y lo describen por ahí como una mezcla de Nabokov y Stieg Larsson, cosa que es, como poco, exagerada.

La historia está narrada en primera persona por su protagonista, un joven escritor cuya primera novela ha sido un enorme éxito pero que se siente incapaz de escribir la segunda, por la que ha firmado un contrato bastante alto. Su editor está cada día más cabreado, así que decide irse a visitar a su antiguo profesor de la universidad y mentor: Harry Quebert, un escritor consagrado que vive en un pequeño pueblo de New Hampshire que es quien lo ayudó a convertirse en escritor. Y al poco de llegar descubre por casualidad que 30 años antes Harry mantuvo una relación con una chica del pueblo, Nola Kelergan, de 15 años, que desapareció ese verano en circunstancias que hacen pensar que fue asesinada..

La novela va saltando por tres líneas temporales: el año 2008, en la que Marcus, el joven escritor, investiga el asesinato de Nola; 1998, la etapa en la que Harry le daba a Marcus sus sabios consejos sobre cómo convertirse en un escritor de éxito; y 1975, el año en que Harry conoció a Nola y ésta desapareció.

La trama policíaca es muy entretenida y está llena de giros inesperados y de sorpresas. Atrapó mi interés y me mantuvo leyendo, a pesar de que hay dos cosas en esta novela que no me gustan nada.

En primer lugar, el asunto Nabokov, que consiste en que el escritor mayor se lía con una niña de 15 años cuando él tiene 35. Nola. N-O-L-A, como nos lo deletrean mil veces, por si acaso algún despistado no ha pillado la referencia. ¿Qué pasa si cambiamos la N por otra L (guiño-guiño)? Que tenemos una copia de Lolita, un escritor obsesionado por una chiquilla. Y ahí se acaba el parecido con Nabokov.

Por supuesto, todo el mundo se escandaliza cuando se descubre la historia, el escritor antes admirado y alabado se convierte en un monstruo y su obra se retira de las librerías. Pero luego nos lo explican mejor, que no era una cosa sórdida, sino que estaban enamorados. Que la pobre niña lo pasaba mal en casa y se sentía feliz de haber descubierto el amor. Y no hay ninguna escena sórdida entre ellos, parece que se limitaran a jugar a las casitas, las cosas feas son las que le hacen otros personajes a la niña, pero no Harry, que no puede evitar estar enamorado.

Pues no. Un hombre de 35 años que babea por una niña de 15 es un degenerado, y no importa que la chica esté desarrollada, ni que lo mire arrobada, ni que se añada amor verdadero al estupro. Sigue siendo un degenerado y da asco.

La segunda cosa que no me gusta es que se nota lo muchísimo que se quiere el autor. La novela está narrada en primera persona, y el joven Marcus, que es un tipo humilde como hay pocos, se pasa el rato escuchando como le dicen una y otra vez que va a ser, que es, y será un grandísimo escritor, que hay que ver cuánto talento tiene. Y no se lo dice cualquiera, no. Se lo dice su maestro, el escritor consagrado y premiado, que algo sabe de eso. Marcus hace algún pequeño amago de negarlo, o muestra cierto temor de que su nueva novela no sea tan magnífica como la primera, pero pronto nos deleita con algunos fragmentos para que comprendamos que es infundado. ¡Un tostón!

Cada capítulo empieza con uno de 31 consejos que Harry le fue dando a Marcus cuando era su estudiante, consejos sobre literatura, sobre la vida y el universo. Perlas de sabiduría que nos regala que lo llevaron a convertirse en el escritor talentoso al que todos admiran, pero que son de una vaguedad tan asombrosa que lo mismo le podrían haber valido para convertirse en un gran albañil.

En fin, si se deja al margen el tonillo pretencioso tenemos una novela de crímenes bastante potable. Aunque no la haya escrito Nabokov.

 

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