“La pequeña Dorrit”, de Charles Dickens

Este año es el 200 aniversario del nacimiento de Dickens, así que me he propuesto leer al menos parte de aquellos de sus libros que no he leído aún. No es que esto suponga un gran esfuerzo para mí, ya que siempre ha sido uno de mis escritores favoritos, desde que leí Oliver Twist cuando era pequeña.

La pequeña Dorrit no es tan pequeña, al empezar la historia tiene unos 22 años, pero es de aspecto tan frágil y aniñado que todo el mundo la llama así. Vive en la cárcel de deudores de Marshalsea, donde su padre está preso y donde ella ha nacido. Al parecer era algo muy común en la época: cuando un hombre era apresado por deudas no iba a una prisión común, sino a una específica para deudores, y muchas veces se llevaba a toda la familia. A cambio de algo de dinero podían amueblar sus “habitaciones” a su gusto y alojar allí a esposa e hijos, aunque de dónde sacaba el dinero alguien con deudas se me escapa.

En el caso de los Dorrit, el dinero viene de Amy, quien hace pequeños trabajos de costurera y de señorita de compañía a espaldas de su padre, para quien sería una vergüenza que su hija trabajase. Así la conoce Arthur Clennam a su vuelta del extranjero, ya que la pequeña Dorrit trabaja para su madre, una especie de mezcla entre vieja bruja puritana y usurera. El que la arpía de su madre sea amable con alguien hace sospechar a Arthur de que su familia ha debido cometer alguna injusticia contra la familia Dorrit, por lo que decide hacer lo posible por ayudarlos.

Y así se desarrolla una de las tramas más complejas y embarulladas que he leído en una obra de Dickens, y ya es decir. Hay herencias sorpresa, herencias robadas, lazos familiares inesperados, hijos ilegítimos y criminales dispuestos a la extorsión, todo ello llevado a cabo por una colección de personajes fascinantes y descritos con todo detalle hasta sus más mínimas rarezas.

Me ha gustado muchísimo el personaje de Tattycoram, una joven huérfana que se rebela ante el tratamiento de segunda clase que le dan sus protectores, quienes la han acogido para que sea la doncella de su hija. Qué sensibilidad la de Dickens para darse cuenta de esa injusticia. Porque no es que la tratasen mal ni mucho menos, se nota que son personas que sienten afecto por la chica y que se preocupan por ella, y sin embargo no son conscientes de que al hacer de ella una doncella, al crear esa diferencia entre ella y su propia hija, la están maltratando.

No puedo decir que sea uno de mis Dickens favoritos, ni mucho menos, no está a la altura de Casa desolada, que es mi favorito hasta la fecha, pero desde luego he disfrutado con su lectura.

Voy a dejar para el final de este año Nuestro común amigo, la última novela finalizada de Dickens, de la que dicen que es extraordinaria.

“Divergent”, de Veronica Roth

La sociedad del Chicago de este futuro está dividida en cinco facciones: Amistad, Abnegación, Candor, los Eruditos y los Intrépidos. No sabemos lo que pasa fuera de la ciudad, puesto que nadie abandona sus límites y no nos cuentan lo que hay fuera.

Cada facción defiende una virtud, o más bien culpa a un rasgo de la personalidad humana de los problemas del mundo. Los que culpan a la agresividad eligen la Amabilidad, los que culpan a la cobardía, la Intrepidez; los que culpan a la ignorancia, la Erudición; los que culpan a la mentira, la Honestidad; y los que culpan al egoísmo, la Abnegación.

La protagonista se ha criado en la facción de la Abnegación, y al cumplir 16 años debe elegir cual va a ser su facción. Para ello, todos los chicos pasan por una prueba, una simulación que permite detectar el rasgo que predomina en su carácter, pero después pueden elegir libremente. El resultado de la prueba de Tris es inconcluyente, lo que significa que es una Divergente, que no pertenece realmente a ninguna facción. Pero aun así, Tris elige a los Intrépidos.

La mayor parte de la historia se centra en el periodo de iniciación, las tres semanas de entrenamiento para convertirse en Intrépidos por las que pasa el grupo de Tris. Y de paso se va revelando una conspiración entre facciones para derribar el gobierno, que siempre forman los Abnegados.

A ratos la historia es un poco simplona, con unos malos malísimos y unos buenos que además están buenísimos, pero por lo demás está bastante bien. Seguramente la habría disfrutado mucho más si no hubiera leído antes Shades of Gray, otro futuro distópico en el que la gente está dividida en grupos, pero de forma aun más absurda: por el rango de colores que pueden percibir. Y donde los colores complementarios apenas si toleran dirigirse la palabra. Esa sí que es una novela original y divertida, de la que estoy deseando leer la segunda parte. En cuanto a la de Divergent, bueno, ya veremos si me animo a continuar la trilogía.

“The Child Thief”, de Brom

En otras ocasiones he leído versiones modernas de cuentos infantiles, o contadas desde otro punto de vista diferente del del narrador tradicional. Por ejemplo, las novelas de Gregory Maguire, como Wicked, la historia de El mago de Oz contada por la malvada bruja del Oeste, o Mirror Mirror, La Bella Durmiente contada por la madrastra de Blancanieves, o la versión moderna también de La Bella Durmiente que escribió Orson Scott Card en Encantamiento.

Pero todas esas versiones tienen en común una cosa, y es que siguen estando dirigidas a un público juvenil, aunque quizás no tan infantil como los originales. Pero en el caso de The Child Thief, el público objetivo no son los niños. Porque si bien es verdad que es una revisión de Peter Pan, parece mezclada con El señor de las moscas, con algún toque de fervor puritano propio de El crisol. Y con unos niveles de violencia que nada tienen que ver con la versión de Disney.

Nunca me cayó bien el personaje de Peter Pan. Lo de no querer crecer siempre me pareció una tontería y una irresponsabilidad. Y las cosas que decía, como por ejemplo: “La muerte será una gran aventura.” Qué chorrada más gorda y qué falsedad. Pero nunca me paré a pensar de verdad en lo que hacía: secuestrar niños y convertirlos en soldados sedientos de sangre. Igualito que un Señor de la Guerra de Sierra Leona.

En esta versión Peter es el mismo muchacho carismático y audaz de la novela de Barrie, de ojos dorados y una risa de lo más contagiosa, que seduce a los niños para llevárselos a su isla. Y siempre está buscando niños nuevos, entre los fugados, los maltratados, las víctimas de abusos. Son niños para quienes los adultos son, en el mejor de los casos, testigos indiferentes de sus miserias, y en el peor, sus causantes. Niños que no tienen ni un amigo en el mundo y cuando Peter les promete un mundo de juegos y magia, quieren creer que es posible.

Pero si Peter no para de reclutar niños es porque no para de perderlos, porque su isla es cierto que está llena de hadas, pixies y criaturas mágicas, pero a pesar de la protección de la Dama del Lago, los piratas, un grupo de peregrinos de camino a América que se perdió allí hace varios siglos, les dan caza. De ahí sale uno de los mejores personajes del libro, el Reverendo. Porque aunque el Capitán da caza a los Niños Perdidos, es el Reverendo el que está convencido de que son demonios y de que someterlos a una ordalía es lo único que se puede hacer con ellos. Cuando alguien está tan imbuido de celo religioso, tan convencido que de habla con la voz de Dios, es imposible que escuche a nadie más.

La narración va alternando la acción en el presente, narrada desde el punto de vista de Nick, el más reciente y reluctante recluta de los Niños Perdidos, con flash-backs que cuentan la historia de Peter, su origen mágico y su propio pasado de abusos y abandono.

Tal vez el final resulte un poco apresurado, después de un arranque tan detallado y con un ritmo mucho más lento, pero en conjunto es una novela llena de fuerza, originalidad y personajes memorables, sin un atisbo de ese niñato cursi con leotardos.

“Pórtico”, de Frederik Pohl

Tengo una opinión ambigua respecto a este libro. Es bueno, no voy a negarlo, y la idea es muy original: en un futuro de superpoblación y miseria en el que no parece haber ningún tipo de protección social, los humanos descubren la tecnología de los Heechees, desaparecidos hace siglos, que no comprenden pero que utilizan. El descubrimiento más importante es Pórtico, una especie de estación espacial llena de naves Heechees pre-programadas. El protagonista es uno de los prospectores que se embarcan en esas naves para descubrir si hay algo aprovechable en esos destinos. Muchos no regresan nunca, y otros lo hacen muertos, pero para los pocos supervivientes, la recompensa puede ser como ganar la lotería.

La narración se desarrolla en dos líneas temporales, alternando un capítulo para cada una. En el presente, Rob asiste a sesiones de terapia con un ordenador-psicólogo, un holograma al que le cuenta sus sueños y que intenta hacerle enfrentarse a sus neurosis. Entre sesión y sesión, el mismo Rob cuenta su llegada a Portico, su terror a embarcarse, sus viajes y finalmente el descubrimiento que le da su fortuna. Todo muchísimo más interesante que el rollo freudiano de la terapia, que la verdad es que resulta un poco lento.

Ya digo que la novela es buena, pero todo el rato he tenido la sensación de que estaba esperando un gran acontecimiento que nunca llega. El viaje de descubrimiento que le da a Rob su fortuna resulta anticlimático por su poca importancia. Y tal vez sea idea mía, pero los personajes femeninos, por algún motivo, tal vez por la facilidad con la que caen en la cama del protagonista, me hacen pensar en Heinlein, un escritor que odio a muerte.

Total, que es un libro que empieza con mucha fuerza y que plantea ideas originales e interesantes, pero que en mi opinión se queda a medias.

“Los cuclillos de Midwich”, de John Wyndham

Éste es uno de esos libros a los que, a raíz del éxito de la adaptación al cine, se le cambia el título para subir las ventas; por eso hay otras ediciones en las que lleva por título El pueblo de los malditos.

La trama de la película es una fiel adaptación al libro: en un tranquilo pueblecito de Inglaterra ocurre un extraño incidente que hace que todos sus habitantes, tanto humanos como animales, pierdan el conocimiento durante un día entero. Las autoridades se ven incapaces de actuar, ya que cualquiera que pusiera un pie dentro de un perímetro determinado caía redondo. Y en el centro de ese perímetro detectan un extraño artefacto, que parece haber aterrizado allí.

Al día siguiente todo el mundo se despierta, y salvo unas pocas víctimas debidas a accidentes por lo repentino de su desvanecimiento o por haber pasado la noche a la intemperie, nadie parece sufrir secuelas. Esto es, hasta que pocas semanas más tarde se descubre que todas las mujeres en edad de concebir están embarazadas.

Los 31 niños y 30 niñas resultantes parecen humanos, aunque tienen algunas peculiaridades físicas. Para empezar tienen los ojos dorados, la piel con un ligero tinte plateado, y son todos idénticos. Además, el grupo de niños por un lado y el de niñas por otro comparten una especie de conciencia colectiva, lo que un miembro del grupo sabe, lo saben todos los demás. Son extremadamente inteligentes y son capaces de ejercer algún tipo de coerción mental sobre los humanos, empezando por sus madres-incubadoras.

Pero la novela no se limita a una historia de niños siniestros que dan miedo, sino a la decisión a la que se enfrentan los adultos del pueblo. ¿Qué hacer ante un enemigo infiltrado en nuestra sociedad, y más aún, cómo reaccionar cuando ha tomado la forma de niños? La ética, las costumbres de la civilización, hacen casi imposible defenderse de ese enemigo, ni aun cuando da muestras de agresividad. Los niños sienten una total desafección hasta por las que son al menos sus madres de gestación, ya que no biológicas, y en cuanto a éstas, aunque muchas los quieren como propios, incluso a las que se sienten humilladas por haber sido usadas como incubadoras les resulta difícil ir en contra de las convenciones sociales y alejarse de los niños.

La civilización se ha desarrollado para proteger a las minorías que son diferentes, pero ¿qué hacer cuando dicha minoría no siente ninguna empatía y nos considera sus enemigos? La respuesta que da la novela es de sobra conocida para cualquiera que haya visto alguna de las versiones llevadas al cine. Aunque por qué razón querría nadie ver la tontería de remake que hizo  Christopher Reeve, pudiendo ver la primera versión en blanco y negro con George Sanders y Barbara Shelley, es algo que se me escapa.

Sherlock Holmes – Juego de sombras

Cuando veo una película que se basa en un libro, siempre me pregunto si habrá mucha gente en el cine que lo haya leído. En el caso de las nuevas películas de Sherlock Holmes, es un personaje tan conocido que supongo que no hace falta explicar quién es él, ni el Dr. Watson, ni siquiera Moriarti. Más que nada por la serie de dibujos animados, que mi confianza en lo que es la cultura general de la gente se desplomó el día del estreno de Titanic, cuando en el momento en que el barco se dirige hacia el iceberg la chica que estaba a mi lado se volvió hacia su novio y le preguntó anguastiada, ¿Crees que chocará?

Vi la primera peli cuando salió, y la verdad es que me sorprendió agradablemente, por su ambientación de la Inglaterra Victoriana y por su ritmo. Es cierto, y ocurre lo mismo en la segunda parte, que cualquier parecido entre estos personajes y los creados por Sir Arthur Conan Doyle es pura coincidencia. Sherlock Holmes es investigador, toca el violín y vive en el 221B de Baker Street, pero si en las novelas la mayor parte de la acción tiene lugar en su cabeza, en las películas, y más en ésta, la acción es real y trepidante. La ambientación sigue siendo igual de buena, aunque fugaz, hay que estar atento porque todo va tan rápido que si te despistas te lo pierdes.

La acción empieza la víspera de la boda del Dr. Watson, con su despedida de soltero desastrosamente organizada por Holmes en un cuchitril para avanzar en una de sus investigaciones. El estado en que el pobre Watson llega a la boda es tan calamitoso que hasta el propio Holmes parece avergonzarse. La actitud de Holmes respecto a la boda me recuerda a la de Walter Matthau en Primera Plana, no puede comprender para qué quiere Watson una esposa teniéndolo a él.

Tras la breve pausa de la boda, los desastres continúan durante la luna de miel, a la que, como no, Holmes también va para proteger a la feliz pareja de los malvados planes de Moriarti. Para la novia la luna de miel termina abruptamente cuando Holmes la tira del tren, aunque eso sí, para salvarle la vida. Y aun así la pobre chica no le coge manía.

Recorriendo Francia y Alemania Holmes y Watson intentan hacer fracasar el plan de Moriarti para hacer estallar una guerra mundial y así enriquecerse vendiendo armas a todos los implicados. Por alguna razón que desconozco el enfrentamiento final entre Holmes y Moriarti tiene lugar en una partida de ajedrez en una terraza de un castillo en Suiza, durante una nevada que habría hecho que se me quedaran los pies fríos si no fuera todo tan obviamente digital.

En cualquier caso, es una película muy entretenida, con la que se puede pasar un buen rato. Sólo hay que olvidar que existe un personaje literario llamado Sherlock Holmes.

The Artist

A veces oigo a alguien decir que no le gusta el cine mudo, o en blanco y negro, o los musicales, y yo me quedo perpleja. A mí me gusta el buen cine, y me da igual que sea mudo, bélico o un western, en color o en blanco y negro o de dibujos animados, siempre y cuando la película sea buena. Es posible que se deba a que en el colegio, en clase de Historia del Cine (sí, mi colegio era peculiar en muchos sentidos), nos vimos prácticamente todo el cine mudo que se ha hecho, desde los hermanos Lumière hasta Chaplin, o tal vez porque mi madre usaba también el criterio buena/mala en lugar de la clasificación por edades para llevarme al cine, lo que hizo que me llevara a ver Blade Runner con 7 u 8 años.

The Artist es una película muda, en blanco y negro y con escenas de baile al estilo de los musicales clásicos. Y es además una buena película, con una historia interesante, bien rodada y con actores estupendos que habrían podido triunfar perfectamente en la época del cine mudo de puro expresivos que son. Sobre todo el protagonista masculino, el actor francés Jean Dujardin, que tiene un aire entre Clark Gable y Gene Kelly que inmediatamente hace pensar en Cantando bajo la lluvia, otra peli sobre la transición del cine mudo al sonoro. La película hace guiños al cine mudo clásico, por ejemplo con una escena entre un perro y un policía digna de Charlot, y juega también con el sonido, con los actores dentro y fuera de la pantalla y con la música. Es, en resumen, una peli estupenda, que no me extrañaría nada que arrasase en los Oscar.

Desgraciadamente, la experiencia no fue todo lo agradable que podría haber sido, porque, a pesar de que en el cine solo éramos ocho personas, las dos señoras que se sentaban detrás de mí no paraban de cotorrear. Es cierto que en una película muda uno no se pierde los diálogos precisamente, pero a mí me resulta imposible abstraerme en la historia cuando hay alguien hablando sin parar. Las dos seguían dale que te pego a pesar de mis malas caras y de que les chisté varias veces, pero por fin, cuando ya les dije que la peli era muda y que siguiesen el ejemplo, parecieron entender el mensaje y se callaron. Pero entonces fue cuando a una de ellas le sonó el móvil y CONTESTÓ. En ese momento es cuando yo me pongo así:

Y no, no creo que sea exagerado. Las personas que no quitan el sonido al móvil en el cine deberían ser expulsadas de la sala en medio de la ignominia y la vergüenza, pero es que si encima contestan para bisbisear “Dime, es que estoy en el cine” entonces ya hay que lapidarlos en la plaza pública.

 

“Las crónicas de Spiderwick”, de Holly Black y Toni DiTerlizzi

Entre ayer por la tarde y esta mañana me he tragado los cinco libros de Las cronicas de Spiderwick. Tampoco es que la cosa tenga mucho mérito, que son muy cortitos y fáciles de leer, de lo más entretenidos.

Había visto la película hace un par de años y recuerdo que me gustó más de lo que esperaba. Tenía ese punto siniestro de los cuentos infantiles de antes, que ha desaparecido en las películas Disney de los últimos años. Hoy parece inconcebible que se pueda morir la madre de Bambi, todo son historias ñoñas y cursis sin ese puntito de miedo tan emocionante.

Los tres hermanos Grace, Mallory, Simon y Jared, se mudan con su madre recién divorciada a la vieja mansión de su tía abuela Lucinda, y nada más llegar se meten en problemas con las criaturas fantásticas que viven en la zona y hasta en la propia casa.

La historia está contada desde el punto de vista de Jared, que es el que tiene la fama de hijo problemático y el que se lleva las culpas de todos los desastres producidos por duendes, trasgos, ogros y demás. Pero con la ayuda de sus hermanos consigue descubrir los planes del ogro malvado y no solo desbaratarlos, sino demostrar a su madre que no era él el que ocasionaba tantos problemas.

Me gustan mucho los títulos de los capítulos, me recuerdan a Robinson Crusoe. Un ejemplo, el capítulo seis del primer libro, Donde aparecen cosas inesperadas en el congelador. La versión que he leído yo además tiene unas ilustraciones muy bonitas, por lo que me parece el libro ideal para leerle en voz alta a un niño, si tuviera hijos no lo dudaría. Estoy segura de que a cualquier crío le encantaría, por muy reticente a la lectura que sea, sobre todo si le ha gustado la película.

Resumen de 2011

Muy amablemente los de WordPress me han enviado un informe de las estadísticas del blog este año, a lo que tengo que añadir que he leído 50 libros, he abandonado cinco de puro aburrimiento, he viajado cinco veces a Ruanda y he visto muchas menos películas de las que habría querido (culpa de los mencionados viajes a Ruanda, donde no hay cines). El resto de las cifras las proporciona WordPress muy bien ordenaditas.

The WordPress.com stats helper monkeys prepared a 2011 annual report for this blog.

Here’s an excerpt:

The concert hall at the Syndey Opera House holds 2,700 people. This blog was viewed about 21,000 times in 2011. If it were a concert at Sydney Opera House, it would take about 8 sold-out performances for that many people to see it.

Click here to see the complete report.

“Sarum: The Novel Of England”, de Edward Rutherfurd

Tras un par de abandonos seguidos en el último mes, por fin he dado con una novela que he podido terminar. Tampoco es que me haya rechiflado, pero al menos ha conseguido mantener mi interés hasta el final, y con más de 1000 páginas eso no es moco de pavo.

Comienza a finales de la última glaciación, hacia el año 5000 A.C., con un cazador de la tundra del norte de Europa, un tipo fuerte y habilidoso en el manejo de herramientas, que decide viajar hacia el sur con su familia, en busca de una vida más fácil para los suyos. Pero su viaje se ve interrumpido por la ruptura del dique natural que unía lo que hoy es Inglaterra con el continente, así que se asientan en esa zona. Allí, en la confluencia de cinco grandes ríos en la que más tarde se asentó la ciudad de Salisbury, encuentran a otro cazador con su familia, un tipo pequeño, de dedos largos en manos y pies, astuto y hábil en los modos de la vida en el río. Durante generaciones, la convivencia entre ambas familias roza siempre la enemistad declarada, aunque se va manteniendo una paz precaria.

A lo largo de los siglos irá siguiendo a estas dos familias y sus ramificaciones durante los grandes acontecimientos y cambios que se vivirán en esa zona. La llegada del Neolítico con el desarrollo de la agricultura, traída por los primeros pobladores celtas, el desarrollo de la religión druídica y la construcción de Stonehenge en su momento de mayor auge, para ser después completamente erradicada con la ocupación romana.

El Panteón de dioses romanos no duró mucho, pues al poco tiempo llegó el Cristianismo, y perduró cuando llegaron la invasión sajona primero y la normanda después, en la Baja y Alta Edad Media respectivamente. La construcción de la catedral abarca varias generaciones, y la comunidad es cada vez más próspera. La Peste Negra en el siglo XIV diezma la población y supone un cambio en el sistema feudal, después llega el Anglicanismo, la Restauración, la Regencia… Las guerras con Francia y la Independencia de los Estados Unidos. Hasta llegar por fin a la Revolución Industrial en el siglo XIX, y después las dos Guerras Mundiales en el XX, para acabar en 1985, poco antes de la publicación del libro, con la visita de la Reina a la catedral de Salisbury para empezar a recaudar fondos para su restauración.

Me gustó especialmente la parte de la construcción de Stonehenge en una época en la que no se había inventado ni la rueda, por lo que trasladar aquellas piedras descomunales se tenía que hacer prácticamente por fuerza bruta. En general ha sido interesante, aunque al no haber más que pequeñas historias personales sin ningún protagonista claro a ratos se hace un poco pesado. Y eso que lo he leído en digital, que en papel debe de pasar del medio kilo…

Ha sido la última lectura de este año, creo que empezaré 2012 con algo más ligerito, en todos los sentidos.

¡Feliz Año Nuevo a todos!